Morenez de
morena hermosura,
no nevado candor de jazmín;
sí amalgama, crisol que madura
nuestra sed de amor, mar sin fin.
Sobre el surco del llanto, sus ojos,
sobre el hambre de Madre, su amor;
sus dos manos, un viento de rezos,
en la noche de América, sol.
Cuando el valle se viste de sombras
y el silencio es la voz del hogar,
te alabamos, Señor, que te nombras
el Amor no agotado de amar.
Lit. Hrs.
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